Песенка (А. Ткачёв)

Я песенку пишу, - не надо лишних слов, как холст ее я тку с стараньем. Из радостей, обид, из старых-старых снов, надежд моих и разочарований. Пусть песенка моя, как старый балаган, цветаста и немножечко нелепа. Стучит в моей груди, как верный барабан, судьбы ударом, песней недопетой судьбы ударом, песней недопетой. Я обмакну перо в чернильницу обид, чтоб мы друг друга меньше обижали. За злую память Бог пускай меня простит, простит, чтоб мы друг друга не прощали. Но кто-нибудь прочтет, скривив в усмешке рот: мол, разве нету красок, кроме черных? И я, вздохнув, возьмусь писать наоборот, на листьях белоснежных и покорных. Про радость напишу, хрустальный взяв бокал, осколки разбросав ярчайшей пылью. Я за одну строку всего себя отдал, а горечь, что была в бокале, - вылью. И вот готов ответ, как мудро жизнь прожить, но дело в том, что сам себе не верю. Придут мои друзья, придут меня судить и бросят на весы мою потерю. Бог дал мне третий путь - писать, как вижу мир, без приукрас писать, без озлобленья, чтоб не погас огонь нетленных двух светил - двух звезд моих - Надежды и Сомненья. Пусть лаврами иных с дороги увело, другие все же есть и их немало. Молю, чтоб боль души не сделать ремеслом, чтоб наше Слово в музыке звучало.